Долетел, дополз, доковылял
До годов двузначно-благородных,
Всё, что было в жизни, потерял,
А теперь вот в стане неугодных.

Ни друзей не стало, ни врагов,
Журавли по лету откричали…
Побелела роща от снегов,
Поседели кудри от печали.

Что жалеть того, чего уж нет,
Что давно уже в прошедшем веке:
И закат под ивой, и рассвет,
И луга цветущие, и реки.

И ставок, и в поле васильки,
И тропа заросшая бурьяном…
Что теперь?.. Лишь только дневники
Да и те томятся под диваном.

Не доходят руки… В том беда,
Что душа быть грешною устала,
Ей бы в младость, к ивам у пруда
Да начать всё сызнова, сначала.

Где друзья живые и враги,
Где вишняк ухоженный у хаты,
Где зима без вьюги и пурги,
Где, как кровь, багровые закаты.

Где… Могилок ряд и тишина,
Все в земле — душа болит и стонет.
Ночь. Январь. За окнами луна…
Кто ж меня, святого, похоронит?..