Всё было уж на белом свете:
И пруд, и жухлая трава,
И думок сноп о прошлом лете,
И сад, и неба синева.

И я, но тот мальчонок малый,
С власами чёрными, как смоль,
И вечерок под древом алый,
И смех заливистый, и боль.

Теперь всё снова: осень, злато,
Зима холодная, снега,
Но только стало жутковато —
Старик ведь дряхлый, и пурга.

По волосам всё — белый, белый,
Лицо в морщинах, очи — стынь,
Душой мирской перегорелый,
А на устах сухих полынь.

Зачем я жил, живу?.. Не знаю!
А может это только сон?..
Промчался день, стал ближе к Раю,
Но примет ли скитальца Он?..